23 septembre 2015
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L’automne
La dernière hirondelle, et c'est déjà l'automne…
Elle est à sa fenêtre et se souvient du jour
Où ce bel inconnu, échappé d'une fête,
Chanta sous son balcon un poème d'amour.
Les feuilles en tombant se posaient sur sa tête,
Formant pour ce galant une jolie couronne
Que le vent emporta, avec le troubadour...
Et si le vent tournait ? Elle en rêve et frissonne.
Décidément, l'automne est un temps de poète !
A.L
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